Och låt oss lustiga vara.

Köpenhamn.

På morgonen slängs morotssäckar stora nog att rymma en människa in i den lilla minus-en-halv-vånings musikdoftande cafélokalen.

Buxbomskrukor hämtas från bakgården bredvid att hålla korgstolarna sällskap på en ännu hägrade uteservering.

Pesto bandas helst för hand och jag bränner mig på nybakat grovbröd.

De kallar det occidentalt.

Jag kallar det Danmark.

Fransk litteraturhistoria.